Sal y sangre

Marcel miraba una mañana

envuelto por la luz del medio día, 

tarde, 

dejándose llevar por el vaivén

del humo de los cigarrillos 

que se consumían 

desde que despertase

hasta que a mí me devolviese

el alma el buen Morfeo, 

tarareando probablemente

el compás del tabaco

que se deshacía.

Y mientras yo

me revolvía

buscando la oscuridad

y el viento cargado

de la sal del mar

y el sol de agosto,

empeñada en restarle 

horas al día

porque era ese el momento

en el que yo misma me ondulaba

con las mismas olas

que rompían

en el cabo de San Vicente.

Su voz se hizo a mi calma

y me arrojó con los piratas

que me buscaban por ende

los sueños de aquella noche extraña.

Las sábanas blancas y frías

se hicieron a la mar con tal bravura

que pronto el barco se vio náufrago de guía,

pues el timonel del gran navío

se había despeñado por la borda

al poco de iniciarse la tormenta,

tremenda melopea mediante,

y el resto de la tripulación

se moría de piedra a la espera

de que Perseo en persona me decapitase.

Yo apenas pude entreabrir los ojos

en el momento de mi propia muerte. 

Marcel fantaseaba lleno de azul

del infinito del Atlántico,

oteando lo más seguro el horizonte

en busca de un pesquero fiero

que se atreviese a domar

aquellas aguas tan bravas,

sangre de marinero

encerrada por la tierra adentro

buscando inspiración

para la fantasía

que le arde a todo animal

naval con ancla.

Cuando nos conocimos,

él era un niño delgado

con la piel morena de salitre

que reflejaba la radiación heliana

con sus diminutos cristalitos,

algunos a un cuarto de crecer,

otros recién crecidos,

curtido por la arena

de una remota playa

a la que nunca quiso ponerle nombre,

quizá porque no lo necesitara,

porque era suya más que de nadie,

porque su tamaño resultase

apenas insignificante

si se comparaba
con el metro y medio que medía.