Los análisis de Gilibert

Los análisis de gilibert from Eloy Garcia

Los viajes de Gilibert. Capítulo 11. El amor anarquista

Decías la luna, entre las dos de la tarde y el resto del día, mientras se acurrucaba en un tintero el tiempo negro, espeso como aquel perfume barato que solías regalarme por mi feliz no cumpleaños siempre. Sin embargo nunca volvíamos a ser selenitas más que entre vaivenes de la sangre que me recorría el amor con tu yo a mi lado. Te hablo de sexo, neno, cuando por fin te desarraigabas de todo pensamiento, te deshacías de tanto hombre, lobo domesticado y simple, y te dormías una vez me hubieras susurrado en verso que me amabas. 

Después me embarazaste, nos cabalgaron gigantes de piedra pronto y las viejas sierpes que en los yacían se hicieron fuertes de boca en boca derramando fuego por donde fuese. La voz que siguió al silencio de la dulce nena impío a todos los estamentos a sacrificar nuestros destinos en santo sacramento, padre que confabula con padre porque así se ha dicho, y nos fuimos llenando de a poco por momentos descontrolados como un huevo frito en aceite muy caliente. 

Una bebita de olor a cielo, de color rosa y piernas jugosas, Gloria de pena máxima, Roncero de apellido, no acaba de aprender a andar cuando su hermano pequeño gatea por el salón de casa. Y yo prendida de amor de madre, fruto del vientre que me ha parido, pues nací para dar nacidos, me regocijaba por haber sido, me encontraba virtuosa como un pez mecánico que nada en un agua de ficciones. Entonces reaparecías y me decías, de orgasmo a orgasmo, eclipse, que me querías, libre de todo ajeno, lejos de circunstancia, como si emplear todo nuestro deseo, todo nuestro esfuerzo, toda nuestra inteligencia, para llenarnos de una necesidad animal en lugar de otra, fuese un absurdo, cuando no, incluso, un crimen, porque sería reproducirnos sin innovar en nada.

No te entendía, y tú me llevabas de la mano de esta sinestesia mía, mi bestia parda, que sé te sentías coloreado y por eso siempre te me vestías de grises. Pero es que antes de ser ya me habían pateado el culo otros gigantes, neno, y más me fue siendo; la vida plena me poseía, pero tú me asesinaste. No era la mía, bien lo sabías, por eso te desapareciste a la tarde en que bajaste a que te diera el frío, siempre tan dado a percibir contrariedades, mientras dejabas caer esa palabrería anarquista con que me despistabas, acerca del amor y de las sombras, de querernos fuera del doble juego de los discursos de Platón, libres de filias y espejos en los que mirarnos. 

Los niños jugaban con el puzle que les habías traído en la mañana en el rellano, qué te gustabas de celebrar trivialidades en días alternos, entusiasmados por cumplir sesenta mil horas de vida o porque fuera navidad por todo el año, porque Papá Noel no existe, que son los padres que se lo inventaron, decías, y tus hijos no tenían ni mito ni costumbre más que el mismo momento. A la lumbre del calor de la familia y la oxitocina me besaste en la frente, como quien me da una palmadita por la espalda cuando le digo que no existes, con una fe infinita en que el dolor que encausabas no fuera vano, y te fuiste. Atrás quedamos tres varios y una pena que ahora parece un chiste: el anarquista que dibujó a su mujer de triste por enamorado.

El síndrome de la tortícolis de Stendhal

El síndrome de Stendhal no existe; lo que existe es el resultado de:

a) el mareo por mirar a las alturas, irreverente movimiento de la endolinfa haciendo equilibrios en la mente, 

b) el sobrecalentamiento neuronal producido por estar atento al eterno entorno diferente

c) las fechas deshidratantes de calor en las que la cultura nos cabalga

d) etcéteramente

El intelectual. Un día a locos con Foucault.

Michel me habla en chino farfullero, tieso, preso de un discurso que le cabalga de cabo a rabo, como aquel espejo enfrente de otro frente, y viceversa hasta empequeñecerse en un invisible infinito, un ente dentro de otro ente aún más grande al que todos pertenecen.

--El papel del intelectual -me suelta de repente- ya no consiste en colocarse un poco delante o al lado para decir la verdad muda de todos...

--A veces me hueles a ciega verdad -replico con la mente- que la mudez uno la lleva y otorga, pero no ver el silencio que nos mueve, duele.

--¿Acaso no lo ves? -¡Qué irónico es!- Ahora más bien consiste en luchar contra las formas de poder allí donde es a la vez su objeto y su instrumento: en el orden, del saber, de la verdad, de la conciencia o del discurso.

--Pero Michel, el intelectual es ser, no es siendo; no está por la labor de morirse de dolor al despegarse de su quinta esencia... no es actual porque ya está viviendo una vida pesada de ancestros, no puede aplicarse el gerundio porque las autoridades sociales advierten que mata por desmiembre.

Pero él ya no es él y Foucault se queda mudo y tierno en un papel, teatralizado por un entrevistador montado en un discurso feo de gordo. El viento a favor le agita la corriente, no se despeina y sigue cabalgando. Por eso el poder del contradiscurso crítico, la zancadilla galopante que te quita el hilo y te despierta, marioneta falsa.

--Pienso, de modo general, que los intelectuales, si es que existen, lo que no es seguro, ni siquiera tal vez deseable, renuncian a su vieja función profética- ahora ya ni me responde, se me ha quedado anclado a un tipo de grafía fija- En medio de la agitación en la que os movéis todos, he aquí el punto aferrado, el lugar donde me encuentro.

--Y yo que sueño, de modo ocasional, que los intelectuales no existen, que son los padres, que vivimos en un mundo de ficciones de papel con las que identificarnos y de vez en cuando me meto entre bambalinas para ver como caen las máscaras. En medio de la agitación nos movemos todos, amigo, no hay destructor de invidencias que se preste.

--Yo con el intelectual que destruye evidencias y universalismos, el que señala e indica en las inercias y las sujeciones del presente los puntos débiles, las aperturas, las líneas de fuerza… el que desplaza incesantemente y no sabe a ciencia cierta dónde estará ni qué pensará mañana.

Inmensos en la cresta nos van dando las tantas. Por él reluce una alopecia cabalgante que se transforma en plata cuando piensa. Por mí no hacemos sino decir banalidades. Estamos llenos de carencias a causa del tiempo y de esta circunstancia espesa que no nos deja ni expresarnos. Dos ostias bien te daría, a ver si te despiertas.

--Pero estás loco o casi muerto, y una idea no es sino una forma, una apariencia, una percepción que nos lleva con vientos que soplan con otra paciencia de esta parte. Ahora te vas y me dejas to cojo y con la eterna duda de saber si ésta revolución valdría una pena como la que andaste. Y te lo digo con toda la intención de la rima y la alevosía, que quiero que sepas que la grafía me la paso yo por el orto porque es sinónimo de la ofensa con que te respondes, esclavo de libros.